OPENING FOR FRANZ FERDINAND
Really cool gig opening for Franz Ferdinand in Paris.
Amazing guys!!!
Amazing guys!!!
posted by panico at 2:18 PM
Panico Blog
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3 Comments:
el de camisa y bigotes,es raro!!raro!!! rrrrrraaaarroooo!
Alma, a veces, olvidada por mi culpa
Iracunda la mirada mía esa noche de ojos color perla mirando siniestro todo lo que estaba en ese lugar sin nombre
El parpadeo simulado en reversa estaba bajo el sol y para nada sentía amor él el párpado de algún modo
Mis manos estaban desgarradas de tanto morir y escuchar a la piel negra; quemada, púrpura, amarilla en la penumbra
Mi mano, mi mano izquierda tomó distancia y el reflejo quedó en un futuro amargo, de miradas
Lo que sucede es el sueño del poeta que muere a los días
Los árboles olvidaron mirar en verde y las calles adoquinadas rieron a la noche sin sabor que desprendió su mirada color perla
El pobre camina por la vereda del frente y está cada ves más borracho y se come a la gente alegre que no entiende los ojos espejosos que tanto y puro presienten
El hilo de cerveza hirvió y los cigarrillos lloran por primera ves en el planeta esta tarde, de noche
Quiero viajar, quiero morir el resto de mi vida en el camino
Recuerdo cuando las horas pasaban en cámara lenta allá en el sur mientras yo miraba tardes completas al sol y eran tan ausentes los humanos y eran tan olvidadas las proyecciones de música que no me importaría viajar y agarrar las fotografías de ese tiempo. Y no existía la verdad y no dormía tranquilo por el defecto de la nostalgia que me ha acompañado por siempre en un baúl llamado Raúl, que mira mis ojos naranjos ahora, mientras escribo
La música se estremece al oír historias de terror en la calle vacía y en la memoria colectiva del triste santiaguino, de cualquier poblacional mirada arrastrada e inventada; disfrazada, discutida y luego, otra ves, disfrazada en el resorte diario. Ella la música siempre
Inventan al mortal que vive en este lugar enorme con olor a capital
Prefiero el norte porque no lo conozco, prefiero estar en mi casa borracho a salir y observar muertos
Hoy el sol atrapa a la nostalgia, hoy las palabras que están escritas bajo mis manos son un sueño, como el juego de los chicos que no conocen de reglas
Y los diarios están para mentir a la vida, para recordar lo que nadie quiere recordar, para no sufrir.. Y los periodistas son infinitos e inocentes y los poetas lloran vino día a día; enjaulados, con las manos cadenosas, espinosas, amargas, construidas por humanos antiguos de tanto, y puro, miedo
Los ojos son el vidrio. El temor late en la mañana. El anciano es exquisito
Asusta cuando los sueños despiertan y toman el control, los sonidos de la vida real consumen y envenenan las manos porque cuando despiertan nos damos cuenta que no son verdad, sino de vientos extraños
Por qué están así las cosas, ahora lo sé
Voy a dormir en el dibujo que Daniela Iacoponi hizo, voy hacia ella, cayendo.. Es perfecto el dibujo y allí miro hacia abajo porque, me lo han dicho en la vereda, no sé hacerlo de otra forma
Acaba de caer, otra ves, el silencio
Página cuatro, cinco, página seis y las puertas que nos devolvieron en las malditas cajas están sobrando. Y el cariño está a un lado de lo que sucede, voy a alcanzar a escribir esta noche un par de palabras, así es
No cae la gota desde el vaso que está en mi escritorio por que no quiero y si camino pateando recuerdos es porque los he soñado suficiente y ellos no me reconocen
El sol está en el vértice de la ventana, los pájaros explotan sus ojos hacia la tarde sureña acá en el norte, allá en el centro y muero a cada momento, y me retiro cada ves porque escribo y mi amor se derrumba en ella fantasma
Puedo morir? .. Si, quiero
Acabo de despertar y el día que está marcado en mi frente se gasta en cada momento; cuando enfrento a las personas y cuando compro droga para olvidar. Mi pieza ya no es mi casa, es un lugar más donde he podido trabajar y a veces, hacer el amor con alguna chica bonita, por Marzo, con ojos vivos o de algún color parecido al mío, bella, como siempre
Mi casa, mi casa soy yo
Hoy llueve, como nunca imaginé y como nunca comenzarán los días
Estoy repitiendo la sonoridad de algunos recuerdos, porque ellos alimentan mis manos y es de ellos de los que, esta noche, alguna hermana hablará por ahí en otro lugar del planeta lejos, tal ves cerca, quizás donde
Tomo mi cabeza y la transformo en animal sangriento, en un personaje visitado en cualquier momento
Mis manos tienen un olor, hace días, extraño. No sé lo que es, a veces pienso que están muertas, de sueño; muertas de nada, de no ver televisión o de recoger fotografías y poemas en la calle. De tanto escribir y viajar tal ves
En reversa, otra ves, mirando hacia los lados va la señora loca sobre sus pies. Llevo la mañana entera siguiendola de cerca y se ha asustado. La conozco, la conozco de antes y ella no me recuerda. Debe ser por mi carácter de quedar horas mirando las cosas. Su ropa es antigua, su cara blanca parece no recordar nada y sigue mirando hacia los lados. Vuelvo a escribir, estoy seguro
Ha comenzado, otra ves, a llover. Serán tres días como siempre y la gente dormirá y no recordará los días que siguen
Ya no quiero mirar por un tiempo a las señoras; ni a los días, ni a los recuerdos, pero no puedo. Quiero viajar
Vuelvo, vuelvo al tercer día de lluvia hermana, trémula sin control y todo se inunda y todo vuelve hacer el pasado en recuerdos antiguos de calles apagadas por el sudor de niños que no paran de jugar a mi lado y los observo, y suspiro la alegría de agua transparente que lanzan los chicos
Mis manos son de ella. Pero no la quiero recordar ahora porque es el último día de lluvia, en mi Departamento Santuario
Un sorbo mas de olvido, otro cigarrillo comprado en la esquina, tomo mi cabeza de animal y vuelvo a escribir sobre lo que sucede en los rincones de mi alma, a veces, olvidada por mi culpa
Hay algunos recuerdos que me engañan y me doy cuenta que son sueños y me doy cuenta que son inventados en la neblina o en el atardecer durante algún viaje. Salgo a caminar
Anoche estuve preguntando, con la cabeza colgando de mis manos, por el futuro a los faroles. Respondieron una a una las miradas de la gente que pasaba a mi lado, pero no la mía. Dijeron que era yo el de las respuestas y me dejaron confundido, pensando en los adoquines de calle Cien Fuegos, en la casa del poeta Vicente, Huidobro
Acabo de llegar a mi computador. En la esquina estaba el mismo ciclista de todas las noches, después de encender un cigarrillo comenzó a pedalear. Yo miraba la vereda, como siempre, pensando
Son las nueve de la noche y no puedo dejar de pensar en el olvido que tengo que lograr hacia ella, la hermosa del jardín. No quiero estar con ella, no quiero confundirme y sufrir mas. La quiero
Mis miedos a veces me superan, pero no puedo hacer nada ahora, solo escribir y quedar solitario caminando, complicado en mi visión nocturna
La canción ha sonado mil veces y el recuerdo del ciclista de hace un rato se vuelve ahora transparente, como mis manos
Lo que salva mi vida son la fotografía, la historia y la palabra, y no quiero estar con esa mujer, no quiero hacer daño. Solitario no hago daño, ya me he dado cuenta
De nuevo he seguido por horas a la señora de ropa antigua y ella de nuevo se ha dado cuenta, no se mentir..
Soy, definitivamente y de verdad, un perdido, desaparecido
Mi casa es un desorden, mi casa soy yo. Mi teléfono móvil cagó y la vida no resulta como quiero
Ahora quiero a la hermosa del jardín, pero no quiero estar con la hermosa del jardín
Quiero hacer música con el amigo antiguo, pero no puedo. Por qué.. por los tiempos y por culpa de mi cabeza que se ha transformado en animal y en pensamientos que matan cualquier sombra de amor
Me da miedo las cosas, estoy seguro. Me da miedo la vida porque es tan parecida al funcionar. Y puedo no estar, aunque no quiera
Quiero mirar otra ves tus ojos, porque me asusta cuando tocas mis manos
Estas?
Otro cigarrillo, otra ves viene la distancia, como la línea de mis ojos y el desorden orden que existe en mi casa, envidiable e inolvidable
No quiero respirar mas la almohada hechiza regalada de noche
Solución, término?.. Solo quedo sin final. Porque el caminar funciona así..
En la vereda una carta, aparentemente de amor, no lo sé..
Está en pedacitos de palabras. El ciclista se perdió hace dos cuadras
Rota por algún motivo, no la he encontrado entera sino desecha por culpa del amor. Cuatro trocitos, mi número de suerte
He leído solo la fracción de una parte de la carta. En la vereda del frente había gente esperando micro y reían. Yo buscaba; en la calle, debajo de los automóviles la carta completa y solo recogí cuatro trocitos
Por qué la habrá roto? no lo sé. Fue ella o él, no lo sé
Estoy seguro, la voy a armar de nuevo. Quiero observar y reconstruir la historia de ellos que en algún momento, tal ves, hicieron el amor por acá cerca
Hoy intenté llamar a mis padres y no pude. Intenté hablar con Montserrat de seis años y tampoco pude. Solo la carta parece estar en mí esta noche de invierno en el dos mil cinco, en Junio a las nueve de la noche
Llegué a mi casa hace una hora, el orden que existe aquí es devastador, completo y de dioses bellos, y yo creo en ellos
La canción ha sonado un millón de veces, los cuatro trozos de carta y la hermosa del jardín es lo único que llevo adentro, en este momento
Miro a la guitarra Eulalia y me dan ganas de tocarla, pero algo no me deja, pareciera ella no querer estar conforme con mis sonidos
Respeto al tiempo y sus decisiones porque a él lo inventaron así
En el teléfono público la llamada duró solo un instante y la hermosa quiso alargarlo devolviendo su voz verde hacia mí. Y la gente estaba a mi espalda escuchando palabras que eran solo para ella, solo para nosotros, pero no fue así. Por qué, aun no lo sé. Sucedió algo extraño en el teléfono público, no sonaba pero ella estaba, levanté el auricular y siempre habló de fantasías
Y la carta, la carta que acabo de encontrar a las nueve de la noche en invierno, destrozada, está como testigo a mi lado
Montserrat debe haber estado jugando con sus ángeles o pensando en mí en ese momento
Creo que voy a explotar, siento que hoy podré decidir si la nostalgia sigue a mi lado o se enredará en mi recuerdo hambriento de conocimiento y escritura y música
Después de hablar con la hermosa, una señora vendía sobre la vereda de calle Cumming pinturas, copias de pinturas. El viejo que estaba parado sobre ellas hablaba de los creadores y yo los distinguía por su forma de acelerar el proceso o su color y dulzura, no dije nada
Mi casa, ahora mi casa. Pienso que no sé lo que voy a lograr y otra ves llega el miedo, siempre presente sobre todo cuando el amor llega a mi cabeza después de años
Vuelvo a la carta, aun no la he leído. Quiero escribir, armarla y pegarla bajo el agua y que me ayuden los cisnes
No doy mas, no doy mas a la gente que se acerca porque no quiero
Hoy es martes de Junio, una verdadera decepción estar aquí, lejos de todo
En mi casa acabo de encontrar un disco, “The Clash”
Anoche estuvo acá Francisco y espera un hijo, en Concepción éramos hermanos, ahora como vecinos nos vemos de ves en cuando
Escribiendo esta carta al pasado siento distinto, siento sobre mi espalda palabras cóncavas, miradas perla y un recuerdo que se dilata perdido
Comenzaron los ruidos extraños otras ves
Comenzó a trabajar mi cabeza de animal y el final de la vida está pronto a olvidar
No entiendo mucho las cosas
Tengo frío. Tengo muchas ganas de destruir todo, acabar con la televisión y sus personajes porque están demasiado presentes, porque consumen la cabeza de los que en algún momento podrían pensar y se pierden
A veces he soñado con cada alma que camina dirigida por la televisión, convirtiendo al planeta en un cementerio gigante de vida
Podría quedar solo, solitario estoy
El ciclista está con toda su existencia y yo con mi conciencia
Acabo de prender una vela, acabo de pensar en los adoquines de calle Cien Fuegos, acabo de releer las palabras que Artigas sueña
Borracho, estoy lleno de decisiones amargas e inconclusas
Vuelvo, mejor, a la magia indiscutible de existir
Estoy tranquilo..
No, no estoy tranquilo
En la micro la gente miraba mis ojos y llegué a Plaza Italia, ahí comenzó el viaje, según yo
Plaza Italia, la recuerdo bien, es ahí donde cuatro veces he quedado esperando al tiempo
La voz que ahora escucho bom bom es una grabación antigua, la misma
Ahora ella está en Temuco y yo en Santiago, lejos, otra ves
Todavía no leo los trozos de la carta, aun no me atrevo a conocerlos y salvar sus vidas. Estoy borracho, siempre lo estuve
Un cigarrillo, necesito un cigarrillo
Ya está, fueron tres días de pensar
Ahora estoy aquí, escribiendo durante tres días y el cielo está siendo invadido por nubes otra ves, me gusta esto
Mis manos están poco a poco tomando su color naranjo
Cuando ella me lee, ella sabe, puede hacer lo que quiera
Estoy cansado, un poco cansado
No sé cuando va a terminar esto, no sé cuando la vida se va a encargar de decir su verdad. Yo tengo la mía desde niño, debo comprar un diccionario para reír alguna ves dentro de toda la distancia y el amor extinguido que veo desde mi lugar ahora
Término, termino ahora
Retiro mi cuerpo, me voy donde ella, espero que me quiera, pero ella no me quiere
Acantilado feroz, era esa la noche un grito
Eterna, eterna noche, aislados sueños
Entierro, desilusión de ascos
La música se busca en otros, se llama mentira
Lo que pasa es mi borrachera de diez años ahora, hoy en que todo ha sucedido hace diez años
No voy a internet ni esta ni la noche de ayer
Mi cabeza está dando tantas vueltas que quisiera no pensar, me concentro pero no puedo, no puedo hacerlo. Las cosas que me interesan ya no me interesan. Lo que hablo lo olvido antes de mirar a la gente en la calle a los ojos
Necesito caminar, como antes
Entonces comienzo a drogarme, comienzo el final de esta que es mi noche a las siete cincuenta y ocho minutos
Es extraño pero no recuerdo el colegio, por qué borré esos años no lo sé. Tal ves hubo nada ahí. Tal ves estuve enfermo e inducido por la verdad que, ahora lo sé, no es completa sino una simple declaración del miedo
En el colegio me recuerdo observado y no participando, ya era un chico desdibujado, ya era un poco lo que soy ahora. El resto no recuerdo, solo imágenes tan vagas que, no recuerdo
Nombres, perfiles, miradas, sensaciones. Lo siento tanto, tanto que jugaría con gusto a volver cuando tenía diez años
He estado tocando fotografías antiguas y en ellas reconozco lo que soy ahora, un serpenteado escritor nocturno y mirón
Entonces apoyo mi vida en las casualidades y amoríos
Mis ojos van a explotar, lo sé. He dejado de comer mis dedos y estoy en un acantilado color naranjo gris sepia. Hace demasiado tiempo que no camino a la vereda y me despierto todos los malditos días a las seis de la mañana a recordar lo que hablo
Entonces quiero que nadie venga a mi casa porque no quiero. Distancia, soledad, que nadie llegue a ninguna hora a molestar
Tomo mi cabeza, tomo mi cabeza de animal, tomo cosas de la calle. Tengo tanta rabia que podría dejar de beber, solo por molestar. Podría dejar de escribir, por no estar, pero no puedo, pero no tanto, porque no quiero
Pregunté a la mujer que me trajo a este planeta si la verdad es verdad, y ella con la ternura de nuestros quinientos kilómetros ha respondido en una llamada larga que la verdad está en alejarse de lo material, y eso es lo que quiero a cada segundo, en cada sueño y cuesta tanto
Cuesta ver una mirada triste por un segundo una o dos veces al día
wolas
me enteré de q vienen a chile
me parece genial
espero q salga todo ok
saludos de
http://www.chicospanico.tk
http://www.fotolog.net/tributo_panico
eso
chelo
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